Conduite en marche arrière

Un voyage à la fenêtre de Wuppertal à Hamburg

Le monde serpente devant nous comme le plat pays Niedersachsen, Allemagne, quand on regarde à l'envers par la fenêtre du train.

Je regarde par la fenêtre. Lorsque je m'assieds à l'envers par rapport à la direction de déplacement, l'effet Doppler a un double effet sur moi. Ce que je vois, je le vois plus tard que si je regardais par la fenêtre dans le sens de la marche.

Le siège en face de moi est vide. Il y a des miettes sur le sol. Quelqu'un a mangé quelque chose de friable, ce n'était pas moi. Aujourd'hui, je suis assis face à la direction du voyage. L'ordinateur du siège du train a eu cette idée et m'a fait asseoir comme ça. A l'envers. Certaines personnes en tombent malades. Je regarde dehors et le monde glisse hors de ma vue, pas dedans. Il apparaît dans le coin de l'œil à droite à une vitesse folle, s'étend jusqu'à une fenêtre d'un peu plus d'un mètre de large et disparaît ensuite étonnamment lentement dans le néant de la carrosserie. Le train avale le monde ou la lumière du monde n'atteint pas mon œil parce que le train m'obstrue la vue ?

Matterhorn. Une plaine sans arbres.

Rôles de soutien

Je comprends les voitures panoramiques. Le monde ne se réduit pas tant que ça. Il s'ouvre devant nous. Comme une scène. Entrez le leader. Zermatt. Le Cervin. Ici, c'est une prairie sans arbres. Plutôt un rôle de soutien. Quand je regarde en arrière depuis le train, rien ne vient vers moi, tout reste derrière, s'enfuit.

Thomas Wolfe:

Il avait capturé beaucoup des images qui le hantaient à travers la fenêtre du train à partir d'un paysage de passage. (...)
Je suis - pensait-il - une partie de tout ce que j'ai vécu, qui m'a vécu. Et l'expérience n'a pas d'autre existence que celle que je lui ai accordée.

Thomas, Wolfe, Schau Heimwärts, Engel!, Rowohlt Verlag, Hamburg, 1954, Seite 151

Le train arrive à la gare centrale de Brême. Il ralentit. "Sortie à gauche." Quand avons-nous oublié comment voir par nous-mêmes dans quelle direction nous devons descendre ? Nous n'avons pas oublié, nous ne sommes que lentement frappés d'incapacité. "Veuillez utiliser toutes les portes pour embarquer." Nous ne sommes pas encouragés à le faire lorsque nous sortons. Donc ils veulent qu'on entre par toutes les portes, mais pas qu'on sorte par toutes les portes ?

Ça clique, ça bruisse. Les valises grondent contre les sièges, les sacs seraient plus silencieux maintenant. Les vestes coupe-vent en fibre synthétique crépitent-elles plus fort lorsque vous enlevez vos vêtements que le bon vieux coton ciré ? Les nouveaux passagers sont assis. Le nouveau chef de train est plus éloquent que l'ancien. Il va au-delà d'une simple salutation, nous apprenons les heures d'arrivée retardées, mais il n'y a pas d'excuses pour le retard.

Le train sort de Brême et accélère imperceptiblement. Déjà les jardins familiaux traînent derrière moi plus vite que les voies de sortie de la gare. Les jardins familiaux méritent-ils cela ? Il n'y avait pas beaucoup de temps pour eux. Le temps raccourcit l'espace, Einstein le savait ainsi que le philosophe français Paul Virilio, qui croyait que la vitesse détruit l'espace et condense le temps.

Bien. Les affreuses usines de bureaux de banlieue avec leur stationnement forcé méritent d'être laissées derrière. Le monde s'accélère relativement vite, comment pouvez-vous vous asseoir dans votre inconfortable siège de deuxième classe IC ?

Des rayures blanches ont été peintes sur un quai de banlieue. Ils passent en gris. Sur les verts pâturages plats de grandes flaques de ciel gris. Maintenant les fermiers peuvent briller, le bétail peut boire, mais l'herbe doit se noyer. Le gris du ciel n'est pas uniforme, il brille davantage à l'horizon, un horizon qui, comme tout le reste, ne s'élève pas devant moi mais reste derrière moi. Je m'en éloigne à 160 kilomètres à l'heure. Il y a aussi un horizon devant moi, mais je ne le vois pas. Pour cela, je devrais tourner la tête, me tordre le cou ou bouger. Je ne me retourne pas.

Des pâturages verts et luxuriants en janvier. A côté d'eux, il y a des cultures enveloppées dans du plastique. J'ai décroché. Pas conduit dans une grange. C'est là que les vacanciers vivent maintenant, tandis que le foin fermente l'acide lactique dans du plastique blanc. Les chevaux ne le tolèrent pas bien.

L'orge d'hiver a également augmenté. Dans les rangées étroites, ils se tiennent perpendiculairement au sens de la marche, ils se tiennent en travers. Comme dans un peigne, je peux voir brièvement la fin d'une rangée, très brièvement. Puis la rangée suivante. L'orge d'hiver se déploie comme un livre devant mon horizon plat. Basse Saxe.

Bomm.

Je vois le train se précipiter devant ma fenêtre dans mon passé. A chaque brèche dans les wagons, il y a un petit coup. L'air entre les voitures est comprimé, comprimé et en contractions de choc, il s'échappe et s'échappe simplement dans le bref moment où deux voyages temporels se rencontrent.

Les bouleaux bordent une forêt. Qui les a cousues là ? Ils brillent d'un blanc éclatant devant tout le gris pâle brun qui a le premier mois de l'année si fermement dans sa prise.

Non seulement les bouleaux bordent une forêt, les chemins bordent aussi les arbres, les clôtures bordent les chemins, les pistes cousent le paysage en morceaux individuels, la couture est un seuil, ma piste est doublement cousue, nous sommes en Allemagne, elle tient mieux.

La forêt à ma droite est jeune. Si j'étais plus rapide sur la route, il grandirait plus vite que je ne vieillis.

Bomm. Un autre train.

Les trains ne viennent généralement nous rejoindre qu'à mi-chemin. Ils nous dépassent rarement. C'est différent avec les voitures. C'est pour cela que le voyage en train est si relaxant ?

Le paysage est, à mon avis, désordonné. Eh bien, en ordre peut-être, mais pas à angle droit. De temps en temps, des chemins longent les pistes, à une distance appropriée et parfois même parallèlement. Cela signifie que le chemin et la piste ne se rencontrent jamais. Le chemin a disparu. Je n'ai pas vu si cela s'est terminé par une frustration ou si elle a décidé d'aller dans une autre direction. Peut-être loin de la piste, à une distance indéterminée à ma droite. Ou peut-être s'est-il senti attiré par la voie ferrée et l'a-t-il traversée, a coupé sa course, l'a percée, s'est arrêté à une barrière, manuelle, automatique ou semi-automatique. Ou bien le chemin utilisait un pont pour se croiser assez librement, regardait la piste dans ses deux directions et partait de l'autre côté pour continuer.

La station de Tostedt est plus belle que celle de Wuppertal. Ce n'était pas difficile maintenant.

Après la gare, le nombre de voies à côté de nous a doublé. Maintenant, il y a deux voies à côté de la nôtre sur la droite. Ils mènent probablement à un univers parallèle de dimensions estimées, où j'existe deux fois.

De douces vagues se sont glissées dans les prairies. Ici, l'agriculteur avec son tracteur peut monter un peu et redescendre. Un changement bienvenu. Comme boire un Alt au lieu d'un Pils le soir.

Le paysage se balance sur les hauteurs. Puis un Aldi.

Encore un train. Pas de bomm.

Les deux voies sont plus éloignées de moi maintenant. Entre les deux, une bande de gazon. Des espaces entre eux. Heinz Ehrhardt. Fait. Je peux le voir un instant. Le train.

Les stations sont comme les visages des autres passagers. Tu les oublies avant de les voir.

On va au nord. Brême avec ses sacs de poivre hanséatiques est terminée, devant nous se trouve Hambourg - en reste-t-il encore un ? Harburg le promet aussi, le château, je n'en ai jamais vu un.

Le ciel s'est transformé en un plafond gris uniforme, la lueur à l'horizon a été laissée derrière. Dans le reflet de la vitre, les tubes néon de l'éclairage du train essaient d'éclairer quelque chose comme la chaleur, comme une bande d'aube ils divisent le ciel. Mais il se réveille déjà.

Les murs antibruit. Personne ne peut s'attendre à ce que les passagers du train doivent supporter le bruit des terrains de jeux ou soient obligés d'écouter les tondeuses à gazon et les bricoleurs dans leur garage. Vous avez votre paix dans le train.

J'écris sans clavier sur un iPad, ma vieille machine à écrire ABC avec imprimante intégrée, conçue par Wilhelm Wagenfeld dans les années 1950, serait-elle une nuisance ici ?

Hambourg-Harburg. Sur la plate-forme à ma droite se trouve un bâtiment en brique. Il est entouré d'une pelouse moussue. Sur celui-ci, un poteau métallique gris, qui porte les signes du numéro de quai et de la zone du quai. 3B. Mettez-les l'un à côté de l'autre. A Wuppertal, les chiffres et les lettres restent séparés. À droite de celui-ci se trouve un conifère solitaire d'environ trois mètres de haut. A côté, il y a deux blocs de béton d'environ un mètre de long, à peu près à la hauteur des genoux. Ils brillent humides. Devant et derrière, en bas et en haut, les surfaces sont arrondies, sur les côtés droites. Il ne semble pas vous inviter à vous asseoir. Tout sur. Je ne peux pas le dire.

Et voilà. Cet endroit existe deux fois maintenant. Là et dans ma mémoire. Peut-être dans la mémoire des autres. Mais pourraient-ils écrire ce qu'ils ont vu ?

Je traverse une puissante rivière. Elle est pleine d'eau qui coule à droite, hors de ma vue. Pas de vaisseaux.

Tout est mélangé. Des maisons. Les rues. Les voitures. Des ponts. Des graffitis. Des signaux. Des arbres. Des conteneurs. Des caravanes. Les lotissements. Des parapluies renversés. Des tas de graviers. Les ponts. Deux ponts. Une barrière antibruit. Il protège les rails d'une autoroute. C'est vrai ?

C'est le bordel. Mais les dormeurs. Ils sont en béton, toujours à la même distance l'un de l'autre et je suis boulonné à eux. Les traverses, le lit de ballast, les rails en acier, les pneus de roues, les carrosseries et les sièges - tout est soudé en une seule unité, mais les rails et les traverses doivent rester derrière, tandis que mon temps et mon train se déplacent inexorablement vers l'avenir, ce que je ne peux pas voir car je ne regarde que le passé. A l'envers.

Sur la droite, quelques voitures et camions ont maintenant rejoint le train. Ils se déplacent à peu près à la même vitesse dans la même direction future. Oh. Non, ils ne le sont pas. Tant de choses nous séparent. Dans une voiture, on ne voit le passé qu'à travers le rétroviseur. Tu regardes toujours devant toi.

J'ai conduit 410 kilomêtres et je n'ai jamais regardé en arrière. Je sors de la voiture. Peut-être que dans le prochain train, je regarderai devant moi. Je suis curieux de savoir si le monde est différent à ce moment-là.

tl, dr;

J'ai pris le train pour Hamburg et j'ai pris des notes, le monde passant derrière moi.

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